Mentale Wetterlage anders als gedacht

Stell dir vor, du stehst vor einem Spiegel – aber der Spiegel schaut zurück und blättert in deinen vergangenen Versionen wie in einem Daumenkino. Jede Falte eine Fußnote, jedes graue Haar ein ironischer Kommentar der Zeit. Genau so beginnt dieser Roman: nicht mit einem Paukenschlag, sondern mit einem Pinselstrich. Mit Contouring. Mit der leisen, aber entschlossenen Frage: So war ich gemeint – oder?
Was mich sofort gepackt hat, ist dieser Tonfall: selbstironisch, klug, unaufgeregt und doch voller untergründiger Bewegung. Die Erzählerin betrachtet sich nicht nur im Spiegel, sie seziert sich – liebevoll und mit einer gewissen, fast britischen Lakonie. Der Stil ist fließend, gedanklich assoziativ, als würden wir direkt in ihrem Kopf sitzen, während sie zwischen Lidschatten und Lebensbilanz changiert. Kosmetik wird hier zur Metapher: Contouring als späte Selbstermächtigung, als Versuch, den eigenen Konturen Nachdruck zu verleihen – im Gesicht wie im Leben.
Besonders gelungen finde ich diese sprachliche Balance zwischen Alltagsdetail und existenzieller Frage. „Stabil mit Stil“ – das ist nicht nur ein hübscher Satz, das ist ein Lebensentwurf. Und dann diese herrliche Selbstentzauberung: Die Grace-Kelly-Fantasie kippt jederzeit ins Bild vom „menopausalen Zwerghuhn“. Das ist komisch, ja – aber es ist auch brutal ehrlich. Das Selbstbewusstsein als „unzuverlässige Mitbewohnerin“ ist eine dieser Formulierungen, die bleiben. Weil sie so treffend sind.
Und dann, wie aus dem Nichts: Wacken. Der Schlamm als Gegenspieler des Contourings. Während im Bad noch verblendet wird, verschmiert auf dem „Holy Ground“ alles – Mascara, Illusionen, Komfortzonen. Dieser Kontrast ist erzählerisch klug gesetzt. Der Text wechselt vom fein beobachteten Innenraum ins epische Außenchaos – und bleibt doch im gleichen Ton: humorvoll, selbstreflexiv, nie pathetisch. Das Festival wird nicht zur Heldengeschichte, sondern zur Demutslektion. Sie lernt nicht „sich selbst zu finden“, sondern eher, wie schnell man im Leben steckenbleibt – im Schlamm oder im Zweifel.
Sprachlich lebt der Text von langen, gedankenschlendernden Sätzen, die sich Zeit nehmen. Es ist ein Erzählen, das nicht hetzt, sondern beobachtet. Die Komik entsteht aus Präzision. Aus Details wie Weihnachts­socken im August, Trolli-Ringen im Zelt oder einem Regenponcho, der seine Trägerin in einen „hysterisch kichernden Müllsack“ verwandelt. Das ist fein komponierte Selbstironie – nie laut, nie anbiedernd.
Was dieser Anfang so stark macht, ist seine thematische Klammer: Wer bin ich – heute Abend? Und wer war ich im Schlamm von Wacken? Identität erscheint hier nicht als festes Motto („Zeig, wer du bist!“), sondern als Wetterlage. Veränderlich. Launisch. Und genau darin liegt die literarische Qualität dieses Starts: Er verspricht keinen linearen Entwicklungsroman, sondern ein schillerndes, widersprüchliches Porträt einer Frau mit fünfzig – zwischen Bühne und Badezimmer, zwischen Grace Kelly und Gummistiefeln.
Ich bin sehr gespannt, wohin diese Stimme uns noch führt. Denn sie hat etwas Seltenes: Sie kennt ihre Abgründe – und lacht trotzdem zuerst.