Dating-Anekdoten zwischen Schampus, Selbstinszenierung und Lebenskrise
Die Leseprobe bedient sehr ungefiltert das Genre der humoristischen Selbstfindungs- und Beziehungsbiografie: Eine beruflich erfolgreiche, schlagfertige Frau arbeitet sich mit Projektplan und espressobasiertem Power-Dating durch absurde Männerbekanntschaften – vom vermeintlichen Bismarck-Nachfahren, der herablassend nach der Konversationssprache fragt, bis hin zum blendend aussehenden Traumprinzen Alex beim regendurchweichten U2-Konzert im Münchner Olympiastadion, der sich wenig später als verheirateter Schwerenöter mit bundesweitem Städtenetz entpuppt.
Erzählerisch lebt der Text von einem schnellen, lockeren Plauderton und einer gesunden Portion Slapstick: Wenn das aufwendig geschminkte Gesicht unter einer Art Ganzkörper-Frischhaltefolie im Starkregen zerrinnt und die Protagonistin zur nassforschen „Miss München“ mit Champagnerflasche wird, sorgt das für amüsante Bilder. Gelungen ist auch der abrupte Bruch im Kapitel „Aufbruch“: Nach einer Aufzählung ihres glamourösen Jetset-Lebens sitzt die Erzählerin nach einem schweren Unfall plötzlich unbeweglich in einem Rollstuhl – den sie lakonisch „Wolfgang“ tauft. Dieser Übergang von oberflächlicher Hektik in die erzwungene Stille, in der der Rollstuhl zum stummen Therapeuten wird und der Wunsch nach einem eigenen Buch reift, verleiht der Geschichte einen echten emotionalen Anker.
Allerdings bedient sich der Text stellenweise sehr dick aufgetragener Klischees: Die Schilderungen des beruflichen Jetsets lesen sich phasenweise wie die Aneinanderreihung von Statussymbolen (Le-Corbusier-Sessel, Flambiertes Steak, Karrieretreffen mit Lauterbach, Kitzbühel-Pisten), was eine gewisse Distanz zur Erzählerin erzeugt. Auch sprachlich verlässt sich der Text sehr gern auf vertraute Floskeln („Wolke siebzehn“, „Das Leben ist zu kurz“, „Carpe diem“).
Als autobiografisch gefärbter Rückblick auf das Scheitern von Dating-Illusionen und den Neuanfang am Schreibtisch liest es sich dennoch flott weg.
Ich möchte das Buch eher nicht weiterlesen, weil mir der Stil über weite Strecken zu sehr im Tonfall einer glamourösen Kolumne verharrt und mich die Aneinanderreihung der Dating-Pannen auf Dauer ermüdet.
Erzählerisch lebt der Text von einem schnellen, lockeren Plauderton und einer gesunden Portion Slapstick: Wenn das aufwendig geschminkte Gesicht unter einer Art Ganzkörper-Frischhaltefolie im Starkregen zerrinnt und die Protagonistin zur nassforschen „Miss München“ mit Champagnerflasche wird, sorgt das für amüsante Bilder. Gelungen ist auch der abrupte Bruch im Kapitel „Aufbruch“: Nach einer Aufzählung ihres glamourösen Jetset-Lebens sitzt die Erzählerin nach einem schweren Unfall plötzlich unbeweglich in einem Rollstuhl – den sie lakonisch „Wolfgang“ tauft. Dieser Übergang von oberflächlicher Hektik in die erzwungene Stille, in der der Rollstuhl zum stummen Therapeuten wird und der Wunsch nach einem eigenen Buch reift, verleiht der Geschichte einen echten emotionalen Anker.
Allerdings bedient sich der Text stellenweise sehr dick aufgetragener Klischees: Die Schilderungen des beruflichen Jetsets lesen sich phasenweise wie die Aneinanderreihung von Statussymbolen (Le-Corbusier-Sessel, Flambiertes Steak, Karrieretreffen mit Lauterbach, Kitzbühel-Pisten), was eine gewisse Distanz zur Erzählerin erzeugt. Auch sprachlich verlässt sich der Text sehr gern auf vertraute Floskeln („Wolke siebzehn“, „Das Leben ist zu kurz“, „Carpe diem“).
Als autobiografisch gefärbter Rückblick auf das Scheitern von Dating-Illusionen und den Neuanfang am Schreibtisch liest es sich dennoch flott weg.
Ich möchte das Buch eher nicht weiterlesen, weil mir der Stil über weite Strecken zu sehr im Tonfall einer glamourösen Kolumne verharrt und mich die Aneinanderreihung der Dating-Pannen auf Dauer ermüdet.