Vigdis Hjorth schafft es, mit intensiven Worten und Wiederholungen das manchmal schwer auszuhaltende Bild einer dysfunktionalen Familie zu zeichnen.
Die Ich Erzählerin Bergljot - inzwischen längst erwachsen und Mutter dreier Kinder – wächst mit drei Geschwistern auf. Doch sie und ein Bruder gehören irgendwie nicht richtig zur Familie. Man ahnt früh, dass in der Kindheit etwas sehr Verstörendes vorgefallen ist. Bergljot hat keinen Kontakt mehr zu den Eltern. Und doch gibt es über Erbschaftsangelegenheiten immer wieder Berührungspunkte. Als der Vater stirbt, eskaliert das Ganze.
Wie bei einer Zwiebel enthäutet die Autorin nach und nach das Geschehen und lässt Bergljot dabei immer wieder durch die Hölle gehen. Es geht um Schuld und um Anerkennung des Geschehens. Therapie, Alkohol, immer dieselben Gespräche, immer derselbe Wunsch, immer dieselbe Enttäuschung. Dieses zermürbende Gefühl wird auf mich als Leserin direkt übertragen. Endlose Wiederholungen. Starke, kurze Sätze, die auf den Punkt genau sitzen („Vater war stolz auf sein hübsches Eigentum, Mutter strahlte vor Angst“). Und als Wiederholung der Wiederholung: Theaterstücke, Gedichte, Randgeschichten, die die Verzweiflung (auch der Leserin) steigern.
Diese Buch zeigt eindrucksvoll, wie Kindheitstraumata (nach)wirken, wie viel es braucht, um diese verarbeiten zu können.
Ein extra Stern geht an die Übersetzerin Gabriele Haefs. Ich stelle es mir unglaublich schwierig vor, den Rhythmus des Buchs und die Worte so punktgenau zu treffen.
Die Ich Erzählerin Bergljot - inzwischen längst erwachsen und Mutter dreier Kinder – wächst mit drei Geschwistern auf. Doch sie und ein Bruder gehören irgendwie nicht richtig zur Familie. Man ahnt früh, dass in der Kindheit etwas sehr Verstörendes vorgefallen ist. Bergljot hat keinen Kontakt mehr zu den Eltern. Und doch gibt es über Erbschaftsangelegenheiten immer wieder Berührungspunkte. Als der Vater stirbt, eskaliert das Ganze.
Wie bei einer Zwiebel enthäutet die Autorin nach und nach das Geschehen und lässt Bergljot dabei immer wieder durch die Hölle gehen. Es geht um Schuld und um Anerkennung des Geschehens. Therapie, Alkohol, immer dieselben Gespräche, immer derselbe Wunsch, immer dieselbe Enttäuschung. Dieses zermürbende Gefühl wird auf mich als Leserin direkt übertragen. Endlose Wiederholungen. Starke, kurze Sätze, die auf den Punkt genau sitzen („Vater war stolz auf sein hübsches Eigentum, Mutter strahlte vor Angst“). Und als Wiederholung der Wiederholung: Theaterstücke, Gedichte, Randgeschichten, die die Verzweiflung (auch der Leserin) steigern.
Diese Buch zeigt eindrucksvoll, wie Kindheitstraumata (nach)wirken, wie viel es braucht, um diese verarbeiten zu können.
Ein extra Stern geht an die Übersetzerin Gabriele Haefs. Ich stelle es mir unglaublich schwierig vor, den Rhythmus des Buchs und die Worte so punktgenau zu treffen.