Dieser Roman beginnt scheinbar leise: ein Urlaub am Meer, ein schöner Bungalow, Crémant, alte Freundschaften. Doch unter der Oberfläche gärt von der ersten Seite an etwas Unruhiges. Der geplante Embryotransfer nach dem Urlaub legt sich wie ein unsichtbarer Filter über alles, was Linn erlebt, denkt und fühlt. Ihr Kinderwunsch ist kein romantisches Sehnen, sondern ein existenzieller Zustand – durchzogen von Zweifel, Angst und der Frage, ob sie das überhaupt darf: Mutter sein.
Die Konstellation ist klug gewählt. Während sich die Männer in ritualisierten Gesten von Männlichkeit, Status und Verdrängung verlieren, entfaltet sich zwischen Linn und Eva ein vielschichtiger, hochsensibler Raum. Eva verkörpert das, was Linn begehrt und zugleich abstößt: gelebte Mutterschaft, Körpernähe, scheinbare Selbstverständlichkeit. Der Blick, den Linn auf Eva richtet, ist scharf, neidvoll, manchmal ungerecht – und gerade deshalb so glaubwürdig. Mutterschaft erscheint hier nicht als Erfüllung, sondern als Projektionsfläche gesellschaftlicher Erwartungen und innerer Zumutungen.
Die große Stärke des Romans liegt in seiner Ambivalenz. Nichts wird aufgelöst, nichts vereinfacht. Weder Kinderlosigkeit noch Mutterschaft werden moralisch bewertet. Stattdessen fragt der Text beharrlich: Wem gehören weibliche Körper? Wer entscheidet, was eine „gute“ Mutter ist? Und was passiert, wenn Frauen beginnen, diese Regeln leise zu verschieben?
Die Annäherung zwischen Eva und Linn ist keine klassische Liebesgeschichte, sondern eine Form von Solidarität, die aus geteiltem Unbehagen entsteht. Zwischen geflüsterten Gesprächen, Grenzüberschreitungen und Momenten von Zärtlichkeit entsteht ein Bündnis, das weniger auf Begehren als auf gegenseitiges Erkennen gründet. Gerade darin liegt die politische Kraft des Romans.
Sprachlich ist das Buch präzise, körpernah und kontrolliert. Die Wut ist spürbar, aber nie laut; die Zärtlichkeit nie kitschig.
Ein Roman über weibliche Selbstbestimmung, über Kinderwunsch jenseits von Idealisierung und über die radikale Möglichkeit, sich gegenseitig zu Verbündeten zu machen.
Die Konstellation ist klug gewählt. Während sich die Männer in ritualisierten Gesten von Männlichkeit, Status und Verdrängung verlieren, entfaltet sich zwischen Linn und Eva ein vielschichtiger, hochsensibler Raum. Eva verkörpert das, was Linn begehrt und zugleich abstößt: gelebte Mutterschaft, Körpernähe, scheinbare Selbstverständlichkeit. Der Blick, den Linn auf Eva richtet, ist scharf, neidvoll, manchmal ungerecht – und gerade deshalb so glaubwürdig. Mutterschaft erscheint hier nicht als Erfüllung, sondern als Projektionsfläche gesellschaftlicher Erwartungen und innerer Zumutungen.
Die große Stärke des Romans liegt in seiner Ambivalenz. Nichts wird aufgelöst, nichts vereinfacht. Weder Kinderlosigkeit noch Mutterschaft werden moralisch bewertet. Stattdessen fragt der Text beharrlich: Wem gehören weibliche Körper? Wer entscheidet, was eine „gute“ Mutter ist? Und was passiert, wenn Frauen beginnen, diese Regeln leise zu verschieben?
Die Annäherung zwischen Eva und Linn ist keine klassische Liebesgeschichte, sondern eine Form von Solidarität, die aus geteiltem Unbehagen entsteht. Zwischen geflüsterten Gesprächen, Grenzüberschreitungen und Momenten von Zärtlichkeit entsteht ein Bündnis, das weniger auf Begehren als auf gegenseitiges Erkennen gründet. Gerade darin liegt die politische Kraft des Romans.
Sprachlich ist das Buch präzise, körpernah und kontrolliert. Die Wut ist spürbar, aber nie laut; die Zärtlichkeit nie kitschig.
Ein Roman über weibliche Selbstbestimmung, über Kinderwunsch jenseits von Idealisierung und über die radikale Möglichkeit, sich gegenseitig zu Verbündeten zu machen.