Literarisches Trauerchaos: Vom schweren Erbe ungeschriebener Welten
Bücher über das Schreiben und den Literaturbetrieb laufen oft Gefahr, sich in eitler Nabelschau zu verlieren – doch diese Leseprobe schlägt von der ersten Zeile an einen herrlich geerdeten, bittersüßen und unverschämt charmanten Ton an. Im Mittelpunkt steht Whit Longacre, ein pragmatischer Krimiautor und frischgebackener Witwer, der versucht, den Alltag mit seiner kleinen Tochter zwischen Schulautoschlangen und traurigen Dad-Rock-Gedanken irgendwie aufrechtzuerhalten. Seine verstorbene Frau Helen war jedoch nicht irgendwer, sondern gefeierte Bestseller-Autorin einer gigantischen High-Fantasy-Saga. Und ausgerechnet ihm hat sie per Testament ihre „Monumentale Aufgabe“ vermacht: Er soll den sehnlich erwarteten fünften und finalen Band ihrer Reihe zu Ende schreiben – dumm nur, dass er unter einer massiven Blockade leidet und Helen nicht eine einzige Notiz zum Ende hinterlassen hat.
Was die Geschichte so lebendig macht, ist der treffsichere, feinsinnige Humor: Whits Fluchtreflexe vor dem übergriffigen Beileid der Schulsekretärinnen (die er im Stillen nur nach ihren Frisuren und Halstüchern benennt und deren Mitleid nach gebackenen Nudelaufläufen riecht), die quälenden Sitzungen seiner schrumpfenden Schreibgruppe und die ständige Verzweiflung vor dem leeren Bildschirm fangen das echte Handwerk des Schreibens wunderbar selbstironisch ein.
Mit Merritt Pryor betritt zudem eine Figur die Bühne, die weit mehr ist als ein bloßes romantisches Beiwerk: Als belesene Vertretungsbibliothekarin und Buchhändlerin, die selbst nach einem gescheiterten texanischen Masterstudium wieder bei ihrer Mutter eingezogen ist, liefert sie sich mit Whit herrliche Wortgefechte auf Augenhöhe. Dass sie die Bücher seiner Frau in- und auswendig kennt, macht sie zur perfekten Verbündeten. Gleichzeitig deutet das Ende der Leseprobe an, dass auch Merritt ein ernstes Paket mit sich herumträgt – als im Radio unvermittelt die Stimme ihres ehemaligen Professors über eine skandalöse Affäre berichtet.
Die herbstliche Kleinstadtkulisse an der Küste Neuenglands sorgt für wohlige Behaglichkeit, ohne ins Kitschige abzudriften. Die Dynamik zwischen Trauerbewältigung, absurdem Verlagsdruck und beginnender Neugier aufeinander greift nahtlos ineinander.
Ich möchte das Buch unbedingt ganz lesen, weil die Kombination aus klugem Buch-im-Buch-Rätsel, entwaffnender Selbstironie und echten, verletzlichen Charakteren einfach rundum glücklich macht
Was die Geschichte so lebendig macht, ist der treffsichere, feinsinnige Humor: Whits Fluchtreflexe vor dem übergriffigen Beileid der Schulsekretärinnen (die er im Stillen nur nach ihren Frisuren und Halstüchern benennt und deren Mitleid nach gebackenen Nudelaufläufen riecht), die quälenden Sitzungen seiner schrumpfenden Schreibgruppe und die ständige Verzweiflung vor dem leeren Bildschirm fangen das echte Handwerk des Schreibens wunderbar selbstironisch ein.
Mit Merritt Pryor betritt zudem eine Figur die Bühne, die weit mehr ist als ein bloßes romantisches Beiwerk: Als belesene Vertretungsbibliothekarin und Buchhändlerin, die selbst nach einem gescheiterten texanischen Masterstudium wieder bei ihrer Mutter eingezogen ist, liefert sie sich mit Whit herrliche Wortgefechte auf Augenhöhe. Dass sie die Bücher seiner Frau in- und auswendig kennt, macht sie zur perfekten Verbündeten. Gleichzeitig deutet das Ende der Leseprobe an, dass auch Merritt ein ernstes Paket mit sich herumträgt – als im Radio unvermittelt die Stimme ihres ehemaligen Professors über eine skandalöse Affäre berichtet.
Die herbstliche Kleinstadtkulisse an der Küste Neuenglands sorgt für wohlige Behaglichkeit, ohne ins Kitschige abzudriften. Die Dynamik zwischen Trauerbewältigung, absurdem Verlagsdruck und beginnender Neugier aufeinander greift nahtlos ineinander.
Ich möchte das Buch unbedingt ganz lesen, weil die Kombination aus klugem Buch-im-Buch-Rätsel, entwaffnender Selbstironie und echten, verletzlichen Charakteren einfach rundum glücklich macht