Zwischen düsterem Hotel-Zauber und überladener Tragik
Das Buch steigt mit einer herrlich unheimlichen Schauer-Atmosphäre ein: Eine slawisch angehauchte Großmutter mit strengen Aberglaubens-Regeln über Spiegel, Geister und das verbotene Pfeifen im Haus setzt im Prolog sofort einen faszinierenden, düsteren Ton. Auch das Setting des dekadenten Grand Hotel Lichtenstein hat unheimlich viel Potenzial. Ein luxuriöser Palast, dessen Gründer buchstäblich die Seelen seiner eigenen Söhne an den Teufel verhökert hat, um mächtige Magie zu schöpfen, und der nach seinem Tod langsam in sich zusammenfällt – das ist ein bildgewaltiger, packender Grundgedanke. Aus den stuckverzierten Decken tropft schwarze Brühe, im Kamin schlägt magisches Höllenfeuer aus Schwefel und Granatäpfeln, und das ausgebeutete Personal ist über magische Verträge an die Grundmauern gekettet. Diese beklemmende Kulisse funktioniert hervorragend.
Doch sobald der eigentliche Plot Fahrt aufnimmt, wird die Geschichte für meinen Geschmack viel zu vollgepackt und verheddert sich in melodramatischen Reißbrett-Konstruktionen. Wanda will ihre kleine Schwester Charlie beschützen, die als Varietétänzerin arbeitet, deren Stimme geraubt wurde und die nun nach einer Silvester-Katastrophe innerhalb von einundzwanzig Tagen sterben soll, wenn Wanda nicht den Mörder des Patriarchen liefert. Dass Charlie dem toten Hotelchef tatsächlich Tollkirschen-Gift in den Champagner gekippt hat, dieser aber laut Obduktion ganz profan an einem Herzinfarkt starb, treibt das Verwirrspiel auf die Spitze. Es wirkt, als wolle der Text gleichzeitig historische Hotel-Gothic, moderne Urban Fantasy, Klassenkampf im Keller, eine Robin-Hood-Geschichte mit gefälschten Geschäftsbüchern, einen Schwestern-Thriller und eine komplizierte Liebesgeschichte erzählen.
Auch die Figuren sind mir stellenweise zu schablonenhaft gezeichnet. Da haben wir den hochgradig privilegierten, feingeistigen Zwillingsbruder Artur, der Früchten per Magie einen anderen Geschmack zaubert und brav Geldscheine aus dem Kamin fliegen lässt, während sein fieser Zwillingsbruder Maxim das fleischgewordene, sadistische Monster ohne Graustufen mimen muss. Dazwischen wandelt eine halb verhungerte, zähnefletschende Wölfin durch den Tunnel, der Wanda spontan ein altes Hühnchen füttert. Das liest sich zwar flüssig und atmosphärisch dicht runter, driftet aber durch diesen ständigen Hang zur extremen Zuspitzung und das unablässige Pathos ins Übertriebene ab.
Das Buch ist handwerklich routiniert geschrieben und trifft für Fans von düsterer Romantic Suspense und magischen Hotel-Geheimnissen sicher voll ins Schwarze. Für mich persönlich ist die Mischung aus Seelen-Deals, Giftmorden, toxischen Wetten und ständigem inneren Dauer-Drama am Ende aber schlichtweg eine Spur zu überladen, weshalb ich dieses Buch nicht weiterlesen möchte.
Doch sobald der eigentliche Plot Fahrt aufnimmt, wird die Geschichte für meinen Geschmack viel zu vollgepackt und verheddert sich in melodramatischen Reißbrett-Konstruktionen. Wanda will ihre kleine Schwester Charlie beschützen, die als Varietétänzerin arbeitet, deren Stimme geraubt wurde und die nun nach einer Silvester-Katastrophe innerhalb von einundzwanzig Tagen sterben soll, wenn Wanda nicht den Mörder des Patriarchen liefert. Dass Charlie dem toten Hotelchef tatsächlich Tollkirschen-Gift in den Champagner gekippt hat, dieser aber laut Obduktion ganz profan an einem Herzinfarkt starb, treibt das Verwirrspiel auf die Spitze. Es wirkt, als wolle der Text gleichzeitig historische Hotel-Gothic, moderne Urban Fantasy, Klassenkampf im Keller, eine Robin-Hood-Geschichte mit gefälschten Geschäftsbüchern, einen Schwestern-Thriller und eine komplizierte Liebesgeschichte erzählen.
Auch die Figuren sind mir stellenweise zu schablonenhaft gezeichnet. Da haben wir den hochgradig privilegierten, feingeistigen Zwillingsbruder Artur, der Früchten per Magie einen anderen Geschmack zaubert und brav Geldscheine aus dem Kamin fliegen lässt, während sein fieser Zwillingsbruder Maxim das fleischgewordene, sadistische Monster ohne Graustufen mimen muss. Dazwischen wandelt eine halb verhungerte, zähnefletschende Wölfin durch den Tunnel, der Wanda spontan ein altes Hühnchen füttert. Das liest sich zwar flüssig und atmosphärisch dicht runter, driftet aber durch diesen ständigen Hang zur extremen Zuspitzung und das unablässige Pathos ins Übertriebene ab.
Das Buch ist handwerklich routiniert geschrieben und trifft für Fans von düsterer Romantic Suspense und magischen Hotel-Geheimnissen sicher voll ins Schwarze. Für mich persönlich ist die Mischung aus Seelen-Deals, Giftmorden, toxischen Wetten und ständigem inneren Dauer-Drama am Ende aber schlichtweg eine Spur zu überladen, weshalb ich dieses Buch nicht weiterlesen möchte.