Wenn der Abgrund zurückstarrt und der Schmerz nie aufhört
Das Buch packt einen sofort mit dieser bleiernen, bitterkalten Hoffnungslosigkeit, für die man die Reihe kennt:
Harry Hole balanciert in der Silvesternacht im 17. Stock über dem Abgrund von Oslo, Elvis Costello auf dem Plattenteller, die Sehnsucht nach der toten Rakel größer als der eigene Selbsterhaltungstrieb – bis ausgerechnet ein Neujahrsanruf von Stiefsohn Oleg ihn vom Rand zurückholt. Nesbø versteht es wie kaum ein anderer, diese gebrochene, vom Alkohol gezeichnete Figur am Leben zu halten, ohne dass es pathetisch oder kitschig wird. Die Idee, dass Harry sich völlig desillusioniert als Ermittler bei einer Versicherungsgesellschaft bewirbt und im Vorstellungsgespräch trocken mit seinen Leichen im Keller hausieren geht, hat genau diesen herrlich schwarzen, zynischen Witz, der dem Ganzen guttut. Gleichzeitig ist der Einstieg in die Mordserie extrem hart und perfide konstruiert:
Ein Täter, der das Morden als künstlerischen Film inszeniert und einer heroinabhängigen Prostituierten bei laufender Kamera eine Fechtermaske und einen Bohrer ansetzt, sorgt für handfesten, schwer verdaulichen Schock-Thrill. Auch die Dynamik im Morddezernat, wo Oleg nun selbst ermittelt und ständig mit dem übermächtigen Schatten seines Stiefvaters konfrontiert wird, bringt eine reizvolle Reibung in die Handlung. Manche der filmischen Sadismus-Motive sind zwar typisch für skandinavische Schocker und fast schon eine Spur zu grausam überzeichnet, aber die Mischung aus psychologischer Wucht, frostiger Osloer Tristesse und dem Zusammenspiel zwischen Harry und Oleg funktioniert hervorragend.
Wer düstere, kompromisslose Kriminalromane mit Tiefgang schätzt, kommt hier sicher voll auf seine Kosten, weshalb ich dieses Buch sehr gerne ganz lesen möchte.
Harry Hole balanciert in der Silvesternacht im 17. Stock über dem Abgrund von Oslo, Elvis Costello auf dem Plattenteller, die Sehnsucht nach der toten Rakel größer als der eigene Selbsterhaltungstrieb – bis ausgerechnet ein Neujahrsanruf von Stiefsohn Oleg ihn vom Rand zurückholt. Nesbø versteht es wie kaum ein anderer, diese gebrochene, vom Alkohol gezeichnete Figur am Leben zu halten, ohne dass es pathetisch oder kitschig wird. Die Idee, dass Harry sich völlig desillusioniert als Ermittler bei einer Versicherungsgesellschaft bewirbt und im Vorstellungsgespräch trocken mit seinen Leichen im Keller hausieren geht, hat genau diesen herrlich schwarzen, zynischen Witz, der dem Ganzen guttut. Gleichzeitig ist der Einstieg in die Mordserie extrem hart und perfide konstruiert:
Ein Täter, der das Morden als künstlerischen Film inszeniert und einer heroinabhängigen Prostituierten bei laufender Kamera eine Fechtermaske und einen Bohrer ansetzt, sorgt für handfesten, schwer verdaulichen Schock-Thrill. Auch die Dynamik im Morddezernat, wo Oleg nun selbst ermittelt und ständig mit dem übermächtigen Schatten seines Stiefvaters konfrontiert wird, bringt eine reizvolle Reibung in die Handlung. Manche der filmischen Sadismus-Motive sind zwar typisch für skandinavische Schocker und fast schon eine Spur zu grausam überzeichnet, aber die Mischung aus psychologischer Wucht, frostiger Osloer Tristesse und dem Zusammenspiel zwischen Harry und Oleg funktioniert hervorragend.
Wer düstere, kompromisslose Kriminalromane mit Tiefgang schätzt, kommt hier sicher voll auf seine Kosten, weshalb ich dieses Buch sehr gerne ganz lesen möchte.