Überlebensgroß ist der Vater, in Momentaufnahmen nähert die Tochter sich an.
Ihre Mutter geht von England nach Madrid, studiert, lernt einen charismatischen, blendend aussehenden, mutigen Mann kennen, gibt ihr Studium auf, heiratet, das erste Kind kommt, die Erzählerin. Die Ehe scheitert nicht lange nach der Geburt. Der Vater hat kein Geld, lässt sich von der jungen Braut das Hotel bezahlen.
Erst im Lockdown findet die Geschichte aufs Papier, denn die Wahrheit versteckt sich gerne im familiären Chaos, ist wie ein unliebsamer Gast.
Löwe ist ein autobiographischer Roman über einen argentinischen Vater, der zu groß ist, um ihn zu fassen,
ein Ikarus, ein Hallodri, ein Liebender, ein Unbändiger. Sonya Walger beschwört Bilder groß wie das Firmament, beschreibt starke Szenen, destilliert sie, bis das Wesentliche übrig bleibt und macht daraus einen atemberaubend lyrischen Text.
Die Erinnerungen folgen keinem logischen Prinzip, spiegeln das familiäre Chaos, das im Buch ohne die Nennung von Namen auskommt. Die Figuren erhalten Bedeutung durch Verwandtschaftsbeziehungen, es entspinnt sich ein weit ausgeworfenes Netz, das das Fassungsvermögen des überforderten Kindes übersteigt.
Flüchtig ist der Vater, nur die Mutter ist beständig. Er wechselt Jobs, Wohnorte, Mütter seiner Kinder. Er kauft Polopferde, Cabrios, fährt Formel 1, ist im Gefängnis, nimmt Drogen, macht krumme Geschäfte, ist auf der Flucht, schuldet Geld, springt Fallschirm, bringt sich fast um, kann nie bleiben. Er ist lebenshungriger, egomanischer Abenteurer, der Antagonist der Konvention.
Löwe thematisiert aber auch das stille Haltsuchen und die Sehnsucht, für die es erst spät Worte gibt, benennt Sprachlosigkeit und Leere, die sich das Kind tief in den Bauch stopft. Es geht immer wieder um Enttäuschung, Entfremdung, Annäherung und am Ende dem Zuhausefinden in sich selbst.
Sonya Walger schreibt offenherzig und eindringlich, vermischt das Private mit dem Weltbürgerhaften, schichtet Bild um Bild und malt einen Hochkaräter. Ein großer Wurf.