Wenn der Tod im Büro versauert und ein Schutzengel die Nerven verliert
Das Buch hat einen überraschend bissigen und erfrischenden Auftakt, was die Darstellung des Jenseits angeht. Die Idee, dass der Tod kein erhabenes Mysterium ist, sondern eine graue, zynische Amtsstube voller kaputter Wasserspender, inkompetenter Fähr-Männer im Poloshirt und endloser Bürokratie, hat genau die richtige Prise schwarzen Humor. Darcy, die nach einem langen Krebsleiden mit siebenundzwanzig Jahren stirbt und vierzig Jahre später als Schnitterin immer noch an sterblichen Gewohnheiten wie Wasser, Donuts und Zigaretten festhält, ist als müde, desillusionierte Sensenfrau herrlich unkonventionell angelegt. Auch ihre kleine, furchteinflößende Kollegin Aelia, die im rosa Tutu mit Kaugummiblasen und Scrunchies Seelen erntet, bringt wunderbar absurde Farbe in diesen tristen Geisteralltag.
Sobald Darcy jedoch auf die Erde geschickt wird, um in einer abgelegenen Bar ihre nächste Seele einzusammeln, kippt die originelle Prämisse leider schlagartig in die typische, vorhersehbare Romantasy-Schablone.
Hinter dem Tresen steht natürlich nicht irgendein Wirt, sondern Gabriel: über einsachtzig groß, breite Brust, wirre Locken, übersät mit bedeutungsvollen Tattoos und ausgestattet mit der Gabe, jeder Frau blind den perfekten Cocktail zu erraten. Das Geplänkel zwischen den beiden liest sich zwar süffig und pointiert weg, trieft aber aus allen Poren vor den klassischen „Er ist gefährlich, attraktiv und unverschämt selbstbewusst“-Tropes.
Dass Gabriel aus seiner Sicht dann praktisch sofort der Faszination dieser düsteren Unbekannten erliegt, den ganzen Abend um sie herumbalzt, Stammgäste anblafft und sie schließlich in einer finsteren Gasse zwischen Müllcontainern leidenschaftlich an die Backsteinmauer drückt, ist mir einfach viel zu dick aufgetragen. Wenn sich am Ende der Knutscherei herausstellt, dass sie eine Schnitterin und er in Wahrheit ein geflügelter Schutzengel ist, sitzt der Groschenroman-Konflikt – Tod gegen Leben, verbotene Feinde, uralte Fehde – bombenfest im Sattel.
Der Schreibstil ist zweifellos temporeich und wird Fans von gefühlvoller Fantasy mit prickelnder Enemies-to-Lovers-Dynamik voll abholen. Für meinen Geschmack verpufft die herrlich satirische Büro-Atmosphäre des Einstiegs aber viel zu schnell zugunsten einer ziemlich formelhaften Liebesgeschichte, weshalb ich dieses Buch nicht weiterlesen möchte.
Sobald Darcy jedoch auf die Erde geschickt wird, um in einer abgelegenen Bar ihre nächste Seele einzusammeln, kippt die originelle Prämisse leider schlagartig in die typische, vorhersehbare Romantasy-Schablone.
Hinter dem Tresen steht natürlich nicht irgendein Wirt, sondern Gabriel: über einsachtzig groß, breite Brust, wirre Locken, übersät mit bedeutungsvollen Tattoos und ausgestattet mit der Gabe, jeder Frau blind den perfekten Cocktail zu erraten. Das Geplänkel zwischen den beiden liest sich zwar süffig und pointiert weg, trieft aber aus allen Poren vor den klassischen „Er ist gefährlich, attraktiv und unverschämt selbstbewusst“-Tropes.
Dass Gabriel aus seiner Sicht dann praktisch sofort der Faszination dieser düsteren Unbekannten erliegt, den ganzen Abend um sie herumbalzt, Stammgäste anblafft und sie schließlich in einer finsteren Gasse zwischen Müllcontainern leidenschaftlich an die Backsteinmauer drückt, ist mir einfach viel zu dick aufgetragen. Wenn sich am Ende der Knutscherei herausstellt, dass sie eine Schnitterin und er in Wahrheit ein geflügelter Schutzengel ist, sitzt der Groschenroman-Konflikt – Tod gegen Leben, verbotene Feinde, uralte Fehde – bombenfest im Sattel.
Der Schreibstil ist zweifellos temporeich und wird Fans von gefühlvoller Fantasy mit prickelnder Enemies-to-Lovers-Dynamik voll abholen. Für meinen Geschmack verpufft die herrlich satirische Büro-Atmosphäre des Einstiegs aber viel zu schnell zugunsten einer ziemlich formelhaften Liebesgeschichte, weshalb ich dieses Buch nicht weiterlesen möchte.