Erst hinterher habe ich gesehen, dass dieses Buch von Denis Scheck angepriesen wurde - hätte ich das vorher gesehen, hätte ich die Finger davon gelassen, denn Denis Scheck ist das menschliche Rezensentenäquivalent zu diesem Werk. Mit anderen Worten: viel lauwarme Luft, wenig Substanz. Was wir hier haben, ist das Produkt eines wirren Traums, Ansätze eines Märchens mit dem Hauch von - ja, was eigentlich? Es gibt einen magischen Lumpensammler, der wie ein Vampir die Erlaubnis braucht, ein Haus zu betreten. Ein Haus, in dem ein Junge allein wohnt. Der Junge hat ein "schwachsichtiges" Auge, keine Gesellschaft außer Comics und Murmeln und Visionen oder auch nicht. Das Haus verändert sich manchmal wie bei Alice, es gibt einen weiteren alten Mann im Sumpf, einen oder Millionen Kuckucke und ein Ende, das keines ist.
Natürlich könnte man behaupten, es sei ein Meisterwerk und die Masse der Rezensenten - natürlich abgesehen von Scheck und Co. - sei einfach nicht in der Lage, die deepen unterschwelligen Töne zu verstehen. Ich schließe diese Möglichkeit auch nicht gänzlich aus, trotz der LSD-ähnlichen Begebenheiten und dem cringewürdigen Aufeinandertreffen eines alten, nackten Mannes mit einem kleinen Jungen, der sich gefangen fühlt. Und ich möchte auch nicht verhehlen, dass ich den Schreibstil des Autors auch nicht wirklich cringewürdig hielt, lediglich einige der beschriebenen Ereignisse. Dennoch bin ich auch eher Ockhams Meinung: Wenn etwas läuft wie eine Ente und quakt wie eine Ente, ist es mit hoher Wahrscheinlichkeit auch eine Ente. Oder besser ausgedrückt: Wir haben hier den gedruckten Fiebertraum eines alten Mannes vorliegen, der aus irgendwelchen Gründen als einer der besten Fantasyautoren Englands gilt und keine renommierten KritikerInnen wagen es, den Finger auszustrecken, auf den nackten Kaiser zu zeigen und zu rufen: Aber er hat ja gar nichts an!
Natürlich könnte man behaupten, es sei ein Meisterwerk und die Masse der Rezensenten - natürlich abgesehen von Scheck und Co. - sei einfach nicht in der Lage, die deepen unterschwelligen Töne zu verstehen. Ich schließe diese Möglichkeit auch nicht gänzlich aus, trotz der LSD-ähnlichen Begebenheiten und dem cringewürdigen Aufeinandertreffen eines alten, nackten Mannes mit einem kleinen Jungen, der sich gefangen fühlt. Und ich möchte auch nicht verhehlen, dass ich den Schreibstil des Autors auch nicht wirklich cringewürdig hielt, lediglich einige der beschriebenen Ereignisse. Dennoch bin ich auch eher Ockhams Meinung: Wenn etwas läuft wie eine Ente und quakt wie eine Ente, ist es mit hoher Wahrscheinlichkeit auch eine Ente. Oder besser ausgedrückt: Wir haben hier den gedruckten Fiebertraum eines alten Mannes vorliegen, der aus irgendwelchen Gründen als einer der besten Fantasyautoren Englands gilt und keine renommierten KritikerInnen wagen es, den Finger auszustrecken, auf den nackten Kaiser zu zeigen und zu rufen: Aber er hat ja gar nichts an!