Wer bei Unter Wasser mit sanft plätschernder Wohlfühlprosa rechnet, bekommt stattdessen direkt literarisch einen Eimer Eiswasser ins Gesicht. Die Leseprobe beginnt nämlich nicht mit Meeresrauschen, sondern mit einem Restaurantbesuch, bei dem Menschen plötzlich Körperteile aushusten. Finger. Haare. Ein Auge. Guten Appetit.
Danach wird es — überraschenderweise — noch unangenehmer, nur subtiler. Die Erzählerin lebt in New York, arbeitet für ein Luxus-Reisemagazin (Ironie-Level: hoch) und verbringt ihre Tage damit, paradiesische Orte für Superreiche zu verklären, während sie innerlich offensichtlich eher Kategorie „emotionale Wrackzone“ ist. Ihre private Morgenroutine besteht darin, sich mit Chili zu quälen, um Albträume zu vertreiben. Andere machen Yoga. Sie simuliert freiwillig einen inneren Flächenbrand.
Besonders bissig ist der Blick auf die Tourismusindustrie: Während sie Texte über makellose Traumstrände schreibt, sammelt sie heimlich Fotos von Kinderarbeit, Armut und Ausbeutung an genau diesen Orten. „SEHEN, HÖREN, RIECHEN, SCHMECKEN, FÜHLEN“ lautet die Devise ihres Chefs — nur dass sie offenbar etwas ganz anderes sieht als die Zielgruppe mit ihren Kreditkartenlimits.
Dann springt die Handlung in die Vergangenheit auf eine thailändische Insel, wo Hitze, Salzwasser, Freundschaft und ein leises Unheil in der Luft liegen. Alles wirkt idyllisch, aber auf diese Art idyllisch, bei der man instinktiv denkt: Gleich passiert etwas Katastrophales. Und vermutlich sehr nass.
Der Ton ist kühl, präzise und gleichzeitig voller unterschwelliger Spannung — wie ruhiges Wasser, von dem man weiß, dass darunter etwas Großes lauert. Emotionen werden nicht ausgestellt, sie sickern. Und genau das macht es so unangenehm packend.
Fazit:
Kein leichtes Buch, kein Wohlfühltrip, sondern eher eine literarische Tiefseeexpedition in menschliche Abgründe — mit gelegentlichen Haifischzähnen. Fesselnd, verstörend und definitiv nichts für alle, die beim Lesen gern trocken bleiben.
Danach wird es — überraschenderweise — noch unangenehmer, nur subtiler. Die Erzählerin lebt in New York, arbeitet für ein Luxus-Reisemagazin (Ironie-Level: hoch) und verbringt ihre Tage damit, paradiesische Orte für Superreiche zu verklären, während sie innerlich offensichtlich eher Kategorie „emotionale Wrackzone“ ist. Ihre private Morgenroutine besteht darin, sich mit Chili zu quälen, um Albträume zu vertreiben. Andere machen Yoga. Sie simuliert freiwillig einen inneren Flächenbrand.
Besonders bissig ist der Blick auf die Tourismusindustrie: Während sie Texte über makellose Traumstrände schreibt, sammelt sie heimlich Fotos von Kinderarbeit, Armut und Ausbeutung an genau diesen Orten. „SEHEN, HÖREN, RIECHEN, SCHMECKEN, FÜHLEN“ lautet die Devise ihres Chefs — nur dass sie offenbar etwas ganz anderes sieht als die Zielgruppe mit ihren Kreditkartenlimits.
Dann springt die Handlung in die Vergangenheit auf eine thailändische Insel, wo Hitze, Salzwasser, Freundschaft und ein leises Unheil in der Luft liegen. Alles wirkt idyllisch, aber auf diese Art idyllisch, bei der man instinktiv denkt: Gleich passiert etwas Katastrophales. Und vermutlich sehr nass.
Der Ton ist kühl, präzise und gleichzeitig voller unterschwelliger Spannung — wie ruhiges Wasser, von dem man weiß, dass darunter etwas Großes lauert. Emotionen werden nicht ausgestellt, sie sickern. Und genau das macht es so unangenehm packend.
Fazit:
Kein leichtes Buch, kein Wohlfühltrip, sondern eher eine literarische Tiefseeexpedition in menschliche Abgründe — mit gelegentlichen Haifischzähnen. Fesselnd, verstörend und definitiv nichts für alle, die beim Lesen gern trocken bleiben.