Klappentext:
Sechs Wochen Irland im Luxushotel, literweise Guinness, mindestens drei willige Stipendiatinnen aus Spanien und endlich mal keine Sorgen um die prekäre Künstlerexistenz? Pustekuchen. Stattdessen: eine Hotelruine in der irischen Einöde, keine Verbindung zur Außenwelt, kein Fluchtmittel, ein unzurechnungsfähiger Reiseleiter und im Keller ein toter Schwede. Und für Literaturstipendiat Karsten Kühne und seine Künstlerkollegen soll es noch schlimmer kommen ...
Meine Meinung:
Ich konnte mit dem Humor des Buches leider überhaupt nichts anfangen. Karsten war mir unsympathisch. Mich haben die ständigen Wiederholungen (tomorrow, tomorrow, tomorrow) richtig genervt. Und ja ich verstehe, dass einige Ausländer dabei sind, trotzdem hätte man das ganze Buch auch auf Deutsch schreiben können anstatt die jeweiligen Sprachen zu benutzen (englisch, spanisch, italienisch, bla bla). Das macht mir den Lesefluss schlicht und einfach kaputt.
Sechs Wochen Irland im Luxushotel, literweise Guinness, mindestens drei willige Stipendiatinnen aus Spanien und endlich mal keine Sorgen um die prekäre Künstlerexistenz? Pustekuchen. Stattdessen: eine Hotelruine in der irischen Einöde, keine Verbindung zur Außenwelt, kein Fluchtmittel, ein unzurechnungsfähiger Reiseleiter und im Keller ein toter Schwede. Und für Literaturstipendiat Karsten Kühne und seine Künstlerkollegen soll es noch schlimmer kommen ...
Meine Meinung:
Ich konnte mit dem Humor des Buches leider überhaupt nichts anfangen. Karsten war mir unsympathisch. Mich haben die ständigen Wiederholungen (tomorrow, tomorrow, tomorrow) richtig genervt. Und ja ich verstehe, dass einige Ausländer dabei sind, trotzdem hätte man das ganze Buch auch auf Deutsch schreiben können anstatt die jeweiligen Sprachen zu benutzen (englisch, spanisch, italienisch, bla bla). Das macht mir den Lesefluss schlicht und einfach kaputt.